23 mars 2009
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Dans ma plume
Se terre un poème
Il est ce cri
N'osant le bruit
Suite à la nuit
Ecrit en huit
Il est un long et lent soupir qui retient l'effroyable grincement de l'être et puise dans l'âme
Il est comme ces torrents gonflés par l'orage et qui dévalent la montagne arrachant un peu de sa chair
Il est comme cette respiration qui lutte pour ne pas s'arrêter et qui soudain se tait
Il est ce chemin sec où il est inimaginable de marcher autrement que seul
Il est le sel des larmes et de la mer
Blanc
Dans ma plume
Se terre un poème
Dans ses sillons
Rien ne pousse plus
Et l'encre sèche sans un mot
Pourtant si les vers n'ont trouvé les mots à coucher sur la feuille
Ici, sur terre, point ne se taisent
Les hurlements du silence.
Pascal Usseglio
23 mars 2009
Se terre un poème
Il est ce cri
N'osant le bruit
Suite à la nuit
Ecrit en huit
Il est un long et lent soupir qui retient l'effroyable grincement de l'être et puise dans l'âme
Il est comme ces torrents gonflés par l'orage et qui dévalent la montagne arrachant un peu de sa chair
Il est comme cette respiration qui lutte pour ne pas s'arrêter et qui soudain se tait
Il est ce chemin sec où il est inimaginable de marcher autrement que seul
Il est le sel des larmes et de la mer
Blanc
Dans ma plume
Se terre un poème
Dans ses sillons
Rien ne pousse plus
Et l'encre sèche sans un mot
Pourtant si les vers n'ont trouvé les mots à coucher sur la feuille
Ici, sur terre, point ne se taisent
Les hurlements du silence.
Pascal Usseglio
23 mars 2009